A Palavra É: 42) Exílio

A terra é redonda — referimo-nos ao planeta, assim, grafemo-la com maiúscula. Um giro completo dela — a Terra, o planeta — leva 24 horas. A história se repete. Dizem que às vezes em tom de farsa. Farsante eu, como posso dizer que essa afirmação é (ou não) verdadeira? Quando muito, posso apenas afirmar que me coube viver nesta época e que tenho me esforçado pra viver bem, tanto no que diz respeito a desfrutar dela (da época) quanto no que diz respeito a ser um homem de meu tempo, com suas preocupações, seus prazeres e suas (des)culpas. Como de culpas estou até aqui (visualizem, atentos leitores), prefiro pensar em tudo o mais. No mais, como acredito em reenca(de)rnação, melhor pegar leve comigo durante a viagem desta carcaça que me coube habitar...

Há um milhão de anos, li um romance maravilhoso chamado Yargo, escrito por uma escritora estadunidense não tão maravilhosa assim (seu nome, Jacqueline Susann, pelo que soube depois uma espécie de Sidney Sheldon de saias); mas esse livro ao qual me refiro é emocionante. Pesquisando, soube que foi escrito por volta da década de 1950, mas publicado só em 1979, ou seja, mais de quatro anos depois da morte de sua autora. O que quero dizer com isso? Ela passou a vida publicando bobagens (li dois ou três esquecíveis romances dela durante minha aborrescência), mas só conseguiu que esse grande livro fosse publicado quase 30 décadas depois de escrito e quatro anos depois de sua morte.

Resumindo, trata-se de um livro de ficção científica e conta, pelo que me lembro, a história de uma terráquea meia-boca que, por engano, é abduzida por uma nave espacial e acaba indo parar no planeta homônimo. O interessante é que, como lá, um planeta avançado onde todos são intelectualmente muito elevados e agem, vestem e vivem de modo, digamos, linear, é justamente a terráquea, com todos os seus defeitos, que acaba (sem querer querendo) fascinando e seduzindo o tal do Yargo, o deus da moçada avançada. Seu sequestro fora um equívoco; a ideia era raptar um grande cientista a quem os yargonianos pretendiam transmitir informações vitais para a sobrevivência da Terra, mas, se não me engano, por causa de uma chuva de meteoros chegaram atrasados alguns anos e, pra não voltarem de mãos abanando, resolveram levar a moçoila, que estava à mão e facinha.

Por que me lembrei desse livro quando o assunto é exílio? Não faço a menor ideia — além do fato de ter vivido essa personagem uma experiência de exílio interplanetário. Muito menos quero dizer que eu, figura menor da cena lítero-musical brasuca, pretendo me propagandear como um novo protagonista de uma versão japa da supracitada história. Não. Só quis aproveitar a oportunidade pra divulgar também esse livro, que marcou minha adolescência. O que sobra de real é um muchacho "falso-cearense" ralando "bagarai" pra ter direito ao pão de cada dia num país cuja língua ele — ainda — não domina... poder-se-ia dizer que por ela é dominado... e que manda avisar que do lado de cá está tudo bem. 

Embora ele seja por aqui não mais que um trabalhador braçal (em cinco dos sete dias da semana), vê-se muito mais bem remunerado do que soía ser em solo pátrio fazendo algum tipo de trabalho que se aproximasse do intelectual. Bem, ele está perto dos 50, então não sabemos durante quanto tempo mais terá condições físicas (e psicológicas) pra desempenhar esse papel, mas, como fez um checape há pouco e descobriu — pra surpresa sua — que está tudo bem com ele, acreditamos que dará conta do o(ri)fício ao menos por mais um par de anos... Ele ainda abre o jogo e diz que tem acompanhado como pode a cena eleitoral brasuca, com esperança e apreensão, e, paralelamente a isso, ainda tem ânimos pra torcer pela Seleção Brasileira na Copa da Rússia.

Que, diga-se, é aqui do lado. O exilado avisa que, sim, é verdade, quanto mais longe estamos do país mais nos sentimos pertencentes a ele. Claro, quem está há muito tempo longe e só acompanha as novidades pela imprensa "oficial" acaba desenvolvendo uma aptidão pro "coxinhismo", mas não é seu caso — pelo menos ainda. O exilado conta que sente saudades da família e sobretudo dos amigos chegados, aqueles com quem costumava tomar uns pileques e costurar umas canções (não exatamente nessa ordem). Afirma que o bacana de ser exilado nos tempos atuais é que, com a internet e as redes sociais, vez em quando até esquece que está longe pra caramba do solo pátrio.

Mas em seguida se lembra da distância quando seus amigos e/ou leitores o ignoram abissalmente, como se ele já tivesse morrido. Isso é o pior do exílio; entretanto, além dele, há a falta de auxílio; o adjetivo brasílio; o Vaticano e seu concílio; a entrega em domicílio; o Emílio (masculino de Emília); o filho (pródigo); quem aperta o gatilho; aqueles a quem humilho (incluindo a mim mesmo); o idílio (e seus escritores); a beleza do junquilho; meu amigo Lucílio; os derivados do milho; o crescimento do novilho; as utilidades do óleo; as inutilidades que partilho; o filme O Quatrilho; o Zé e o Ramalho; os superpoderes do supercílio; Ricardo Moreira, o rei do trocadilho; a utilidade do utensílio; o poeta Virgílio; e o recruta Zero, que até pra rimar vale o nome (meio que parecido com certos exilados...).

Trilha sonora: RPM, London, London (Caetano Veloso)

PS: Interessante escrever sobre o livro Yargo e terminar com a canção de Caetano, que trata de discos voadores. Ficou mais bonito porque não proposital. E eu, em Tóquio, sigo fugindo de terremotos e olhando pro céu em busca dos tais discos... Nem preciso acrescentar que fui eu quem escolheu a palavra. Minha terra tem Palmeiras(?)...

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