Os manos e as minas: 39) Homenagem a Maradona... y otras cositas más

Pensei bastante antes de decidir se iria ou não escrever sobre o passamento de Maradona, visto que meu blogue anda num momento de hibernação — pois tenho me dedicado mais à literatura —, mas duas coisas me fizeram optar por vir aqui novamente compartilhar com vocês o que me bateu na cachola: 1) minha imensa admiração por este que foi um dos maiores gênios miseravelmente humanos que tivemos; e 2) uma espécie de acerto de contas com meu passado. Simbora então.

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Começo pedindo perdão pela comparação, mas minha relação com o futebol hoje é mais ou menos como a que um ex-viciado tem com seu vício, ou seja, de distância, mas com direito a momentos de recaída. Não lembro exatamente em que momento esse divórcio se deu, mas, puxando pela memória, o começo do desamor apareceu em 1995, durante as quartas de final da Copa Libertadores da América. O Palmeiras — meu time —, que havia poucos tempo saíra de uma fila de 17 anos sem títulos graças à parceria com a Parmalat, tentava então sua primeira conquista nesse campeonato. Só que, no jogo de ida, tomou uma lavada do Grêmio — não coincidentemente o mais argentino dos times brasileiros —, 5 x 0, e precisava no jogo de volta pelo menos devolver o placar pra ir pra prorrogação e pênaltis. E, logo no começo, tomou um gol. Pra resumir, conseguiu a façanha de virar e ganhar a partida por 5 x 1, mas no final meu coração já estava tão destroçado que comecei a pensar que podia me dedicar a emoções menos radicais. E isso décadas antes de saber que o abjeto Bolsonaro é também palmeirense.

De Sampa a Tóquio: 15) Finalmente um show de Kana + o novo normal japonês

Escrevo novamente, depois de razoável hiato, às 21h12 deste sábado que encerra o mês de outubro, um tanto lacrimejante não só pela emoção, mas também pelo excelente vinho italiano recém-sorvido em comemoração ao primeiro grande show de Kana a partir do momento em que o famigerado coronavírus está entre nós. Claro, desde há dois meses, com a relativa baixa no número de casos aqui no Japão, ela já havia feito um punhado de shows em que a quantidade de músicos no palco praticamente se equivalia à de pessoas na plateia; mas hoje, pela primeira vez com a banda novamente completa e o teatro razoavelmente cheio — segundo as novas normas de segurança —, voltamos pra casa felizes como crianças — e bêbados como adultos. Conto-lhes.

Os Manos e as Minas: 38) Meus salvadores no Japão (parte 3) — Henry Bugalho, da literatura à política

Andei sumido por uns tempos, mas não inativo. Este meu blogue completou recentemente dez anos de existência, o que significa que durante uma década inteira me dediquei a escrever e publicar aqui com uma regularidade incrível. Foram 703 textos, o que dá uma média de 5,8 por mês(!!!). E sempre com amor e... gratuitamente. Claro, não posso negar que durante esse tempo todo vim melhorando minha escrita, lapidando um estilo e, principalmente, explorando meu potencial ante um possível público. Nada de mais aconteceu em minha carreira durante esse tempo, fora o lançamento de dois romances. Que, acrescente-se, venderam muito pouco. E atingir uma década de trabalho ininterrupto é sempre algo que nos obriga a refletir acerca de algo muito importante: valeu a pena?

Uma década d'O X do Poema(!!!)

Ilustração feita por Francisco Daniel*
especialmente pro aniversário do blogue

Quem diria! Lá se vai uma década de teimosia; foram mais de 700 textos publicados nos quais tratei de muitos assuntos, homenageei muita gente e, em contrapartida, falei mal de bem poucas pessoas. Afinal, desde o início decidi que este seria um espaço pra divulgação, uma vitrine praqueles que raramente têm a exposição que merecem; e acho que consegui. Obviamente, com nosso caos político-social, não poderia me furtar também a, de vez em quando, pôr a boca no trombone e me posicionar ante os fatos; entretanto, o que me motivou mais profundamente, e desde o começo, foi exercer meu dom da escrita abordando assuntos que me são caros.

A Palavra É: 52) Tchau

Sou um ser humano egoísta e mesquinho que ao longo dos anos tem supervalorizado sua obra pra ver se consegue equilibrar a balança, visto que como indivíduo sempre se achou o cocô da pulga do cavalo do bandido. Mas um restinho de orgulho me alerta que, como ando num momento dodói de autoflagelo e pena de mim mesmo e estou a ponto de mais uma vez ir a público expor meu ridículo, ao menos a raspa do tacho da dignidade me impele a tirar o time de campo por uns tempos antes de nele entrar, combalido, perigando tomar um particular 7 x 1 — e cheio de gols contra.

Esquerda, Volver: 29) O último homem (de Mary Shelley) — fragmento

Desde que o mês de abril abriu seus portões pra que entrássemos, estamos eu e minha mulher confinados. Ao final de junho, lá se terão ido três meses, mais de 90 dias, tempo suficiente pra (re)pensar muita coisa. Estamos sempre à procura de tempo, reclamando que estamos ocupados com uma série de assuntos que, na maioria das vezes, não têm importância nenhuma e mal nos damos conta de que essas ocupações todas são um artifício da sociedade pra que não tenhamos tempo pra pensar. Pois, como diz o ditado, "de pensar, morreu um burro". É mais ou menos meu caso. Não morri, contudo, pois, mais que burro, sou teimoso. Ah, pra encerrar a questão da pandemia no Japão, já há algumas semanas o confinamento se flexibilizou com a curva descendente da propagação do vírus, mas as coisas ainda estão longe de voltar a sua normalidade.

Os Manos e as Minas: 37) Meus salvadores no Japão (parte 2) — Érico Baymma, meu super-homem de cristal

Há milhares de anos, praticamente em outra vida, tive um grande amigo a quem — até então — eu nunca vira, mas sempre amara. Éramos um par formado por duas figuras ímpares, fora de época e lugar, cavalheiros d'antanho que se comunicavam por e-mail, aproveitando a tecnologia, mas como se essas trocas de correspondências fossem antigas missivas, muito longas por sinal; apenas economizávamos o selo e a ida ao correio. Eu aguardava com ansiedade suas respostas, longas e deliciosas, que eu mais devorava que lia. Eram outros tempos, e eu tinha tempo e ele também — ou, pelo menos, se não tínhamos o inventávamos. Seu nome, Sérgio Veleiro (até lhe fiz uma canção; ouçam-na aqui). Ele era do Ceará — eu também, mas aquele morava em Fortaleza, e eu em Sampa.

Eu Não Vi, Mas me Contaram...: 11) Marx e o vírus

Antes de sair de casa, além de me lembrar de pegar a necessária máscara que jazia sobre a escrivaninha, meio escondida entre vários livros, também optei por resgatar de uma gaveta minha velha camiseta vermelha que tem um desenho central de Karl Marx chutando uma bola, do lado esquerdo superior um emblema da CPF (Comuna Proletária de Futebol) e do lado oposto o tão intimidador símbolo comunista da foice fazendo um xis com o martelo. Em tempos de pandemia, todo cuidado é pouco e manter afastados os indesejáveis é salutar. A cada vampiro, seu merecido alho.

Esquerda, Volver: 28) Flores contra fuzis

Jan Rose Kasmir
fotografada por Marc Riboud

Nosso periférico planetinha anda girando estabanadamente e eu só não diria que sem direção porque segue pendente de um eixo gravitacional invisível que não permite que ele saia dando cabeçadas universo afora colidindo com astros outros. O caos reina e se prolifera. O homem, o único ser vivente que precisa de cuidados de terceiros durante anos até conseguir se erguer sobre dois pés, continua "se achando", sentindo-se Deus com poderes pra interferir no rumo da História, até que vêm tragédias naturais ou epidemias que se alastram pelo mundo provando como ele, o deus-homem, não passa de um ser insignificante enlouquecido por uma ridícula mania de grandeza. E nem eterno ele é. Com muita sorte, vai viver cem anos e terminar engolido pela terra, dentro da qual sua "eternidade" se verá metamorfoseada em adubo.

Crônicas Classificadas: 48) A profecia autocumprida

Enquanto não descobrem a cura pra tal "gripezinha" (se é que não descobriram ainda), seguimos nós, artistas, arteiros & demais artimanhosos, tentando ao menos tornar mais leve o fardo que todos ora carregamos, que, obviamente é mais pesado pra uns que pra outros. Deixemos que fale o velho Gabo (o outro, viu, Gabriel?):


A profecia autocumprida

Por Gabriel García Márquez

por Francisco Daniel

Imagine você um povoado muito pequeno onde há uma senhora velha que tem dois filhos, um de 17 e uma de 14. Está servindo-lhes o café da manhã e tem uma expressão de preocupação. Os filhos lhe perguntam o que aconteceu e ela lhes responde:

— Não sei, mas amanheci com o pressentimento de que algo muito grave vai acontecer em nosso povoado.

Os Manos e as Minas: 36) Conjugando o verbo Aldir

Por Mello Menezes

Não, não e não! Algum insensível veio me dizer que morreu Aldir Blanc. O velho Aldir. O novo Aldir. O eterno Aldir. Quanta ingenuidade! Será que não percebe que há certa categoria de seres humanos que está acima disso a que chamamos morte? Aldir, morto? Hahahahaha! Pobres mortais... passarão pelo caminho em que ele passarinha, passarinhou e, obviamente, passarinhará. Aldir, ah, Aldir! O mestre há muito já deixou de ser simplesmente um ser humano, tão acima que está dessas condiçõezinhas em que nos encontramos todos. Aldir é já um verbo. Posso, se quiser, conjugá-lo no presente: eu aldo, tu aldes, ele alde, nós aldimos, vós aldis, eles aldem.; ou no pretérito perfeito: eu aldi, tu aldiste, ele aldiu, nós aldimos, vós aldistes, eles aldiram; ou ainda no futuro do presente: eu aldirei, tu aldirás, ele aldirá, nós aldiremos, vós aldireis, eles aldirão...

Esquerda, Volver: 27) O stalinismo do "Messias"

Uma das coisas mais perigosas do mundo é delegar poder a um medíocre. Mais até que a um imbecil. Sim, porque em geral os imbecis são inofensivos; quando, porventura, conseguem algum destaque, acabam caindo sozinhos, vítimas de sua própria imbecilidade. Já no caso dos medíocres a coisa muda de figura, pois entre eles há aqueles que podem vir a ser bastante nocivos. Um medíocre com poder começa a acreditar que é especial, e, quando tem um pouco de lábia ou carisma, o que gera relativo poder de convencimento, aí fodeu. O cara se torna um arrogante, inclusive esquece que todo poder é limitado — e temporário —, e passa a agir como se fosse — pasmem! — um monarca. E daqueles bem mimados.

Os Manos e as Minas: 35) Luiz Alberto Mendes, o homem que quebrava correntes

Crédito: Gabo Morales/Trëma/Trip Editora

Fico bastante irritado quando vejo alguns artistas — em sua maioria burgueses —, em atitude blasé, dissertarem sobre a inutilidade da arte. Entendo que deva ser alguma figura de linguagem, ou um jeito charmoso de dizerem que ganham seu pão se dedicando a algo que não é imprescindível na vida das pessoas; mas aí eu pergunto: não será mesmo? Pensem num mundo sem canções, sem livros, sem filmes, sem quadros e esculturas etc. etc. Pensaram? E sobretudo agora, quando estamos todos confinados, o que seria de nós se não fosse a arte? O tempo que gastamos em consumi-la ou ainda em fazê-la posso dizer que, ao contrário de ser tempo perdido, é um tempo que nos salva. Ou em que nos salvamos de fazer alguma bobagem.

A Palavra É: 51) Abraço

Dedicado a Claudia Salto.

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Reza a lenda que, como o Japão no passado foi um país muito pobre e, por causa disso, propagador de doenças, seus filhos aprenderam (e se acostumaram) a evitar o toque, o contato, o aperto de mãos, o beijo etc. Ainda no Brasil, e mais de uma vez, ao cumprimentar alguma japonesa com os famosos beijinhos no rosto, notei que a desinfeliz beijava com a bochecha ou, pior, a orelha; ou seja, tinha medo, nojinho ou ao menos falta de experiência pra tascar um suculento e babento beijo no rosto de quem a cumprimentava. Em certa ocasião cheguei mesmo a dar umas aulas pra uma amiga japa, mas o tempo passou e percebi que ela não se graduara. E agora, em pleno século XXI, no auge da civilização e num momento em que as pessoas aprenderam a deixar os ódios de lado(?), eis que nos vemos obrigados, nosotros, los que no somos japoneses, a imitá-los nessa feia e fria forma de cumprimento.

Eu Não Vi, Mas me Contaram...: 10) Os gambés e o meliante

Ilustração gentilmente feita — a pedido meu — pelo

amigo Francisco Daniel, não por acaso o responsável

pela capa de meu novíssimo A confraria dos mascarados

Crônicas Desclassificadas: 197) O cabaço de amor

Eu tenho um sonho recorrente: nele, tô procurando em meus arquivos um romance que escrevi, mas que não acho nem fodendo. Trata-se de um daqueles sonhos tão reais que parecem que aconteceram, manjam? Quer dizer, eu devia na verdade escrever "manja?", pois do jeito como as coisas andam talvez eu tenha um único leitor: eu mesmo, manjam? Quer dizer, manja? E isso quando não tô com preguiça de me ler... Bom, foda-se, divagações à parte estava eu falando sobre esse sonho recorrente. E o (mais) foda é que quando acordo e percebo que esse romance não existe me dá uma tristeza danada! Talvez um dia eu deva escrevê-lo pra ver se paro de sonhar com ele...

A Palavra É: 50) Cabelo

Foto: Kana

Quando eu era criança, tinha os cabelos de um castanho tão claro que era quase loiro (como loiro é o cabelo de minha mãe ainda hoje, praticamente sem fios brancos). E também os tinha lisos. Só que de um dia pro outro escureceram, engrossaram e se enrolaram. Quer dizer, pior que isso, na época parecia mais é que tinham se engalfinhado. Um verdadeiro ninho de ratos. Minha família costumava dizer que o que deixa um cabelo “ruim” é cabeleireiro/a que não tem mão boa. Não sei se é verdade, mas me lembro de que a mudança se deu depois que meu pai me levou pra cortar meu cabelo com um sujeito a quem não posso difamar, pois não tenho provas (embora na época tivesse muitas convicções). É possível mesmo que tudo tenha sido mera coincidência.

Esquerda, Volver: 26) Talento vs. ideologia

Engraçado, o velho Cazuza dizia que queria uma ideologia pra viver, mas atualmente tenho visto muito artistas terem seu talento espinafrado justamente por ter uma. E isso acontece dos dois lados. Do lado de lá, por exemplo, já li muita gente recomendar que parassem de ouvir Chico Buarque, porque ele é um petralha e tal. Da mesma forma, os de esquerda costumam relativizar o talento de gente como Fagner e Roberto Carlos (pra não falar em Lobão, Roger & cia.). Acho isso um perigo, além de ser desrespeitoso com a obra da pessoa criticada. Vejamos: por que Carlos Vereza é um lixo e Osmar Prado é um gênio da raça? Por causa de seu pensamento político? E se invertêssemos os sinais? Daí o primeiro é que seria gênio e o segundo, lixo? Percebem a cilada em que caímos?

Minhas Top5: 5) O tempo não para e no entanto Caetano nunca envelhece

Pra começar 2020 com o pé bom, o esquerdo (com o qual sempre entro nos aviões), resolvi, como primeira publicação do ano, tratar de música e homenagear o bom e velho Caê, que continua produzindo a mil, compondo belas canções e gravando discos incríveis. O que, convenhamos, dificulta meu trabalho de escolher apenas cinco dele. Em minha defesa, alego que as melhores de Caetano variam de tempos em tempos. Como sua obra é extensa e de grande qualidade, sempre há aquela que em determinada época gruda em nossos ouvidos e não sai nem com reza. Resolvi, portanto, trazer pra cá cinco que pertencem a momentos  (meus) diferentes, mas que, cada uma a seu modo, marcou profundamente minha trajetória de ouvinte e, por que não?, de compositor também.