Crônicas Desclassificadas: 170) Era uma vez um Cunha

Crônicas Desclassificadas: 169) O aniversário do filho pródigo

Era a primeira vez em 15 anos que ele ia passar o aniversário na casa dos pais. Aproveitou a viagem da esposa e lá foi, ele também numa viagem, só que de volta ao passado. Quando desceu do metrô, podia pegar um ônibus, mas, como o tempo estava agradável (fazia mesmo um friozinho bom, raro naquela estação), resolveu caminhar. A cada metro quadrado tropeçava, não em astros, mas em lembranças. Era como se visse um filme antigo, mas do fim pro começo, ou rebobinasse uma velha fita. O bairro evoluíra, era verdade – aliás, como a maioria dos bairros da cidade –, contudo ainda conseguia ver por trás do progresso as tintas desbotadas de um tempo em que, se não era tão bom quanto o de hoje, ao menos tinha a vantagem de, por meio da nostalgia, lhe fazer parecer que fora melhor.

Crônicas Desclassificadas: 168) A (in)utilidade da arte e outras belezas

Paweł Kuczyński

Meu amigo Erico Baymma está preparando uma matéria sobre a utilidade da arte e me convidou a escrever umas palavrinhas a respeito do tema, tendo como base uma frase de Oscar Wilde que aparece no prefácio de seu romance O retrato de Dorian Gray.  A bendita frase diz que "all art is quite useless". Erico me diz ainda que viu, em duas editoras diferentes, duas traduções distintas: 1) "Toda arte é essencialmente inútil" e 2) "Toda arte é basicamente inútil", fato que lhe chamou a atenção por revelar diferenças, se não essenciais, ao menos básicas. Pra complicar mais ainda a coisa, indo ao tradutor do Google me deparo com terceira tradução, "toda arte é completamente inútil". Confesso que deveras fiquei completamente pasmado com a gama de possibilidades dessa inutilidade.

Crônicas Classificadas: 43) A desinformação midiática deforma o brasileiro

Há alguns meses, escrevi um texto chamado O PT errou, que mereceu longa resposta de meu amigo Roney Giah, que acabei, democraticamente, publicando também por aqui (o link pra lê-lo é este). Tal diálogo gerou muitos comentários, e calhou de outro amigo se sentir motivado a escrever, por sua vez, uma resposta à resposta de Roney. Seu nome: Edu Franco. Pra ser bem sincero, essa resposta de Edu tá guardadinha aqui em meus arquivos já faz uns meses, mas, sempre quando eu pensava em publicá-la, algum assunto urgente (ou mesmo a falta de tempo) me impedia de fazê-lo. Esta semana, contudo, após os acontecimentos políticos cobertos com a tendenciosidade de sempre, acho que o texto de Edu chega em boa hora. Como em relação ao texto de Roney, antecipo que a responsabilidade pelas palavras abaixo é totalmente de Edu, que, no mais, não costuma fugir de um bom debate. Ao texto, pois:

Crônicas Desclassificadas: 167) Paris x Mariana

A morte me é um tema muito sensível. Já escrevi sobre ela diversas vezes aqui. Não à toa, um dos romances que mais mexeram comigo nos últimos anos foi justamente As intermitências da morte, de José Saramago, no qual durante um período ela (a morte) para de atuar, pra logo voltar, mas de acordo com novas regras. Confesso que o interesse pelo assunto é novidade pra mim. Como todo jovem, achei que tinha uma eternidade pela frente. Contudo, com o passar dos anos, e após ter tido contato real com a morte por mais de uma vez, de repente, do dia pra noite, dei-me conta de que sou mortal, meu tempo pra realizações pessoais é limitado. E, a partir de então, passei a vislumbrar a possibilidade de um mundo sem mim(!).

Entrevistando: 9) Léo Nogueira (por Adolar Marin)

foto: Fernando Freitas

O mano Adolar Marin é um parceiro (e amigo) meu da velha. Conhecemo-nos há aproximadamente 15 anos e, de lá pra cá, devemos ter composto juntos cerca de 40 canções. Não compusemos mais porque ele, além de ser um tanto caymmiano, é supercriterioso em relação a letras, motivo pelo qual não titubeou em me devolver muitas das minhas que não passaram por seu controle de qualidade. Ou seja, desenvolvemos uma relação na qual o que nunca faltou foi sinceridade. E foi exatamente por isso que, quando me convidou pra ser entrevistado em seu programa Na Minha Casa, apesar de eu ter ficado envaidecido, minha primeira intenção foi declinar do convite. Afinal, eu tinha acabado de publicar aqui mesmo a primeira edição do programa, com Gabriel de Almeida Prado, e temi que minha ida pudesse ser vista como jogação de confete.

Filho da preta! – na boca dos leitores (5) – por Kléber Albuquerque

Sabe o tamanho da alegria que um autor sente quando um cara que ele admira pra caramba escreve, generosamente, umas linhas sobre seu trabalho? Se você não souber, não serei eu quem vai lhe explicar, porque, embora tal fato tenha ocorrido comigo, faltam-me palavras pra qualificar essa alegria; tudo o que ousar dizer poderá parecer pouco. Assim, deixo que as palavras falem por si. Não as minhas, obviamente; as de Kléber Albuquerque, que gostou tanto de meu livro a ponto de permitir que sua mãe o lesse (confesso: ainda não tive a coragem de induzir minha própria mãe à leitura dessas páginas, por medo de ver, "verdadeiramente", a coisa ficar preta!). No fim das contas, o amor materno sobreviveu ao ponto final (que não há) e eu ganhei este presente que ora emolduro aqui:

Filho da preta! – na boca dos leitores (4)

sonho realizado de ter
um livro meu na estante,
entre meus livros

Na próxima terça-feira, também conhecida como 17 de novembro de 2015 (se você lê estas linhas após a referida data, continue, pois os comentários abaixo ainda estarão valendo), chega a vez de levar meu Filho da preta! pra expor seu beabá ali no ABC, mais especificamente em Santo André (SP). Pra quem estiver por perto e quiser aparecer pra bater um papo comigo, ouvir um som da Kana (que fará uma pequena apresentação enquanto autografo) e, de repente, adquirir meu quixotesco romance, anote aí: o babado rolará na Casa da Palavra, que está localizada na Praça do Carmo, 171, no Centro, a partir das 19h. A entrada, obviamente, é gratuita; você só paga se achar que o verbo que vou soltar por lá vale o preço do livro. Como não poderia deixar de ser, os CDs da cantora também estarão à venda. 

Crônicas Desclassificadas: 166) Os incendiários da arte

Escrever é, entre outras coisas, também um exercício de estilo. Não é apenas o que se quer contar, mas a forma utilizada pra fazê-lo. Claro, estou me referindo à literatura, mas podemos aplicar o mesmo raciocínio a outras artes, como, por exemplo, o cinema, a música etc. Ao vermos um filme, percebemos quando tem a "digital" de seu diretor por alguns detalhes, como a forma de manejar a câmera, a opção por sequências longas ou cortes rápidos, a utilização de cores berrantes (tão ao gosto de Almodóvar) ou desbotadas, ou ainda o preto e branco. Já quando ouvimos uma canção de João Bosco, por exemplo, logo nos primeiros acordes reconhecemos seu violão único; ou, se é de Chico, suas rimas sufocantes chamam a atenção, assim como suas aliterações e metáforas.

Grafite na Agulha: 36) Os santos e as flores de Vanusa

Acho muito difícil que haja algum brasileiro que viveu a década de 1970 e não tenha se encantado/emocionado com a voz de Vanusa e as canções interpretadas por ela. Sem falar que era uma gata (e ainda é, hoje, do alto – não de altura, claro – de seus 68 anos)! Sim, o país vivia tempos funestos, mas a música brasileira ia bem, obrigado. Pode-se dizer também que ia bem obrigada. Pensando nisso, tenho até a impressão de que, quanto mais amordaçam um compositor, mais ele descobre artifícios pra que sua arte não se cale (Cálice, por exemplo). Atualmente, apesar dessa liberdade toda, deparamo-nos com tantos compositores sem nada pra dizer... Até a outrora tão criativa MPB agora agoniza vítima de sua própria empáfia.

Trinca de Copas: 30) Augusto Teixeira, Clodoaldo Santos e Marcio Policastro

1) EVEREST

Queria ter escrito sobre Clodoaldo Santos há tempos, não só porque é um querido amigo, mas sobretudo por se tratar de um baita compositor. Conheci-o no já lendário (e saudoso) Café do Bexiga, no coração do Bixiga, bairro boêmio paulistano que ainda sobrevive, apesar das marés baixas. Clodoaldo é filho de outro baita compositor, o sergipano (é, eles existem!) Batista, que então dirigia o bar. Confesso que sinto imensas saudades da época. O Café do Bexiga era reduto da boa música, mas era, além disso, um ponto de encontro das mais variadas vertentes de compositores nordestinos que residiam em Sampa. E como Kana, minha nordestina japa, tocou lá durante homéricos fins de semana (muitos deles sob a batuta do grande Vidal França), varei noites de felicidade – num tempo em que eu podia fazer isso sem ser acometido por amnésia alcoólica.