Apesar de meu descarado humor, meu hábito hilário (e um tanto otário) de fazer graça, meu incendiário ardor e meu jeitão de boa-praça, no fundo eu sou um triste. Na tristeza consiste minha alegria. E, quem diria?, chega a ser um paradoxo. É que nos sentimentos nunca fui muito ortodoxo. Lamento. Vivo em conflito entre o feio e o finito, entre o nem e o mal, entre o apimentado e o sal. É quase um desacato, um grito. Por isso sou grato à tristeza, que é quem me faz ver com clareza o breu que me ilumina. Ela é gente-fina! E ainda agrega valor (ui!) a minha dor. E, como todo triste que se preze, sou expert em viajar na maionese.
E gosto do frio. É ele quem me aquece nos dias em que um "puta que pariu" vence a prece. É quase um orgasmo o arrepio que atravessa o esqueleto e me deixa pasmo. Praticamente derreto. Olho pro céu nublado, levo nas fuças o vento, e me sinto abençoado. E fico sedento de mais. Como se minha paz dependesse da queda da temperatura (carne mole em picadura...). Parece tara, emoção rara, dez multiplicado por mil. É assim que gosto do frio. Vejo essa gente toda agasalhada e dá uma vontade danada é de me despir, cuspir o pudor e a vergonha como quem sonha com o sexo do século 22. Ora pois!
Mais do que do frio, eu gosto de neve. Aí eu rio, e penso é que deve nevar mais, só pra eu achar demais ver os flocos caindo em blocos, perder o foco olhando pr'aquela dança que nem criança num parque. Isso também é arte. Deixar que eu me encharque desse branco que vem de marte, deitar e rolar no chão como um cão sem dono, como folhas no outono, como chuvas de verão — e o inverno é meu irmão. A neve, pra mim, é como se caísse de uma nave — simples assim. É uma clave de sol, é um farol pra olhos astigmáticos — veja como não sou prático; começo a falar de um assunto e já descambo pra outro tema... Mas não tema; se gostar de frio, tamo junto!
Talvez o lance seja que eu em outra vida fui europeu. E nesta fui rebentar lá no Ceará. Que será será. E não há Saara que evite. Até me aumenta o apetite. O frio me faz sentir mais vivo. E sem o menor motivo. Ir pra praia até que é legalzinho, mas abstraia: nada se compara a um bom vinho numa noite fria e em boa companhia. Ou até sozinho. O prazer a um também pode ser incomum. Quando não há mais ninguém além de mim e de uma taça... qualquer emoção me abraça, me avassala, uma canção soa na sala, rola um Pessoa dito em voz alta... e pronto! O inesperado me assalta. Nem te conto.
É que o frio não é pros fracos. É mais embaixo o buraco. O céu vira de cabeça pra baixo, mãos caem como luvas; e lábios, como uvas. Repare nessa galera de Sampa... Qualquer friozinho e já encampa. E tome cachecol, casaco, gorro... Parece um bando de pinguim repetindo "atchim!". Dá vontade de dar um esporro e gritar: "Sinta o frio, rapá! Deixe-o tocar sua pele com mãos de pianista! Vai que antes que congele você se conquista..." Mas não; ninguém quer o contato, o atrito, ninguém aceita o fato de que o frio dá barato. E bonito! Porque o frio é uma droga que combina com outras drogas — até com ioga. A verdade nua e boa é que Deus abençoa quem no frio sua.
O frio não combina é com gente embaixo da ponte, com a sanha assassina dos que secam nossa fonte e acham que viciado não é gente e os querem varrer pra debaixo do tapete da existência. Oxente! Que topete! Que petulância! Que incongruência! A ânsia de poder faz, quem não pode, se foder. Cidade linda é o escambau! Sua cara de pau vai se dar mal ainda! Sorriso de comercial não resolve problema social. Ainda mais quando chega o frio. É, tio, aí o rabo torce a porca. E quem pode menos emborca. E embarca. A carne é mais fraca pra quem tem a sorte parca. Aí o frio é faca.
É fácil prum cara que nem eu (que já bebeu) dizer que curte frio estando no quente. Quero ver curtir é no meio-fio. Aí, cadê o valente? Mas, além do frio, há o arredio; o que não tem brio; o calafrio; o desvio; o extravio; quem está por um fio; o gentio; o hostil; quem se iludiu; o juvenil (e o Juvenal); o luzidio; o mulherio; quem embarcou nesse navio; quem não ouviu; quem acendeu o pavio; quem mexe o quadril; quem por último riu; quem se mantém sadio; o jovem tardio (come sono io); quem Deus uniu (e o cão desonerou); o vazio; quem inventou a palavra xibio; in italiano, il mio zio; e todas as merdas que um cara telegrafa, depois de matar uma garrafa de vinho, bem-acompanhado, mas sozinho, numa noite de frio, depois que a mulher dormiu.
Mais do que do frio, eu gosto de neve. Aí eu rio, e penso é que deve nevar mais, só pra eu achar demais ver os flocos caindo em blocos, perder o foco olhando pr'aquela dança que nem criança num parque. Isso também é arte. Deixar que eu me encharque desse branco que vem de marte, deitar e rolar no chão como um cão sem dono, como folhas no outono, como chuvas de verão — e o inverno é meu irmão. A neve, pra mim, é como se caísse de uma nave — simples assim. É uma clave de sol, é um farol pra olhos astigmáticos — veja como não sou prático; começo a falar de um assunto e já descambo pra outro tema... Mas não tema; se gostar de frio, tamo junto!
Talvez o lance seja que eu em outra vida fui europeu. E nesta fui rebentar lá no Ceará. Que será será. E não há Saara que evite. Até me aumenta o apetite. O frio me faz sentir mais vivo. E sem o menor motivo. Ir pra praia até que é legalzinho, mas abstraia: nada se compara a um bom vinho numa noite fria e em boa companhia. Ou até sozinho. O prazer a um também pode ser incomum. Quando não há mais ninguém além de mim e de uma taça... qualquer emoção me abraça, me avassala, uma canção soa na sala, rola um Pessoa dito em voz alta... e pronto! O inesperado me assalta. Nem te conto.
É que o frio não é pros fracos. É mais embaixo o buraco. O céu vira de cabeça pra baixo, mãos caem como luvas; e lábios, como uvas. Repare nessa galera de Sampa... Qualquer friozinho e já encampa. E tome cachecol, casaco, gorro... Parece um bando de pinguim repetindo "atchim!". Dá vontade de dar um esporro e gritar: "Sinta o frio, rapá! Deixe-o tocar sua pele com mãos de pianista! Vai que antes que congele você se conquista..." Mas não; ninguém quer o contato, o atrito, ninguém aceita o fato de que o frio dá barato. E bonito! Porque o frio é uma droga que combina com outras drogas — até com ioga. A verdade nua e boa é que Deus abençoa quem no frio sua.
O frio não combina é com gente embaixo da ponte, com a sanha assassina dos que secam nossa fonte e acham que viciado não é gente e os querem varrer pra debaixo do tapete da existência. Oxente! Que topete! Que petulância! Que incongruência! A ânsia de poder faz, quem não pode, se foder. Cidade linda é o escambau! Sua cara de pau vai se dar mal ainda! Sorriso de comercial não resolve problema social. Ainda mais quando chega o frio. É, tio, aí o rabo torce a porca. E quem pode menos emborca. E embarca. A carne é mais fraca pra quem tem a sorte parca. Aí o frio é faca.
É fácil prum cara que nem eu (que já bebeu) dizer que curte frio estando no quente. Quero ver curtir é no meio-fio. Aí, cadê o valente? Mas, além do frio, há o arredio; o que não tem brio; o calafrio; o desvio; o extravio; quem está por um fio; o gentio; o hostil; quem se iludiu; o juvenil (e o Juvenal); o luzidio; o mulherio; quem embarcou nesse navio; quem não ouviu; quem acendeu o pavio; quem mexe o quadril; quem por último riu; quem se mantém sadio; o jovem tardio (come sono io); quem Deus uniu (e o cão desonerou); o vazio; quem inventou a palavra xibio; in italiano, il mio zio; e todas as merdas que um cara telegrafa, depois de matar uma garrafa de vinho, bem-acompanhado, mas sozinho, numa noite de frio, depois que a mulher dormiu.
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PS1: Ao saber que Sampa teve a tarde mais fria dos últimos 13 anos, eu, que gosto de frio (e do 13), resolvi escrever sobre o assunto.
PS2: Trilha sonora: Zeca Baleiro, Mais um Dia Cinza em São Paulo (Zeca Baleiro)
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Parabéns! Muito bom seu texto! Inspirador.
ResponderExcluirOi, Adriana. Que bom que transpiramos na mesma temperatura. rs
ExcluirAbraço,
Léo.
Muito bom, Leo!
ResponderExcluirArrasador.
Fala, Curci! Bom te ler por aqui após breve hiato. O frio pode ser, trocando um R seu por um B, abrasador.
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