Crônicas Desclassificadas: 102) Um vesgo literário

Eu creio piamente que um escritor é uma espécie de vesgo literário. Aliás, que me perdoem os outros escritores. Há, obviamente, aqueles que não o são. Quando digo "escritor" estou me referindo muito mais a minhas próprias experiências. E eu, visto ser um eterno inédito, não posso nem mesmo me classificar como tal. O que sou, na verdade, é um blogueiro teimoso. E esse termo que tasquei acima posso aplicá-lo, sem medo de incorrer em erro, mais que aos demais, a mim. Em primeiro lugar, vejamos o que diz o dicionário. Procurando vesgo, vemos que é sinônimo de estrábico. Procurando estrábico, ficamos sabendo que é um tipo que possui um desvio ocular que não consegue controlar, assim que seus eixos visuais se comportam em relação um ao outro de modo diferente do que deveria ocorrer em condições normais. Sacaram?

Com um vesgo literário ocorre algo parecido. Contudo, pra não ofender os ofendíveis, vou tratar do tema em primeira pessoa. Em meu caso, dá-se assim: quando escrevo, costumo mirar num tipo de leitor. Claro que não escrevo pensando nele, mas imagino que um tipo de texto, assunto ou desenvolvimento vá atingir a este mais que àquele, ou seja, se não lhe calar fundo na alma, ao menos lhe provocará interesse que justifique uma espiada. E tal não ocorre. Aquele leitor que pensei que viria visitar o conto, a crônica, enfim, o texto... não dá as caras! E aquele outro, que nem passou por minha cabeça que viesse a se interessar por tal assunto, aparece, comenta, elogia, critica... E, no final das contas, é a esse surpreendente leitor que tenho que prestar meus mais profundos agradecimentos, pois, se não fosse ele, este monólogo seria, mais que tudo, um solilóquio.

Bem, deixemos de nhem-nhem-nhem (é, caros, pela nova ortografia, é assim que se escreve) e expliquemos a que vem este desabafo. Quando fui convencido por uma meia dúzia de dois ou três a inaugurar este espaço blogal (não confundir com global), tinha certas expectativas que, obviamente, não se foram concretizando. Apesar da acolhida calorosa a meu primeiro texto (o único no qual atingi o leitor-alvo), pouco tempo depois vi que seria mais um blogue a cair num limbo virtual. Afinal, o que se esperar de um blogueiro desconhecido tratando de assuntos desimportantes? Assim que, após muito pensar, cheguei à conclusão de que, se continuasse tratando de meu umbigo, ficaria sem leitores, pois meu umbigo, além de analfabeto, é cego. Foi então que tive a ideia de usar meus textos pra tratar de terceiros.

Nasceu então a coluna Ninguém me Conhece, que, apesar de ser um sucesso absoluto (entendam que a importância que ganha nesse contexto a palavra "sucesso" tem que ser entendida dentro de uma proporção micro), foi meu primeiro erro de "mira". Explico: achei que o charme do título provinha muito mais do inusitado de pinçar num quadro crítico artistas relativamente desconhecidos do grande público e que, portanto, os leitores viriam sedentos de novidade. E tal foi um erro de estratégia de proporções estratosféricas. Por quê? Porque quanto mais desconhecido o artista, menos gente lia o texto dedicado a ele. Tanto que o "campeão" de visitas até hoje é o nobilíssimo Sérgio Sampaio. E o segundo do ranking é Sonekka, que, se não é um "famoso", tem no site do Caiubi possíveis milhares de leitores.

Outro erro de estratégia foi pensar que o homenageado seria um bom "cabo eleitoral". Nesse sentido, percebi como conhecemos pouco as idiossincrasias (adoro essa palavra!) humanas. É um erro esperar do outro as mesmas atitudes que teríamos em seu lugar. Eu, por exemplo, se ganhasse um texto a meu respeito, ficaria numa felicidade quase infantil e sairia divulgando-o aos quatro (ou cinco) ventos. E isso mesmo que em tal texto nem tudo fossem flores. Mas percebi que tal não acontecia, principalmente em casos em que o homenageado era mesmo muito desconhecido. Nesse caso, acho que o fato de outro desconhecido escrever a seu respeito mais o constrangia que enaltecia. O extremo oposto também sucedia. Algum "meio" famoso também deve ter ficado chateado por o autor do texto ser eu e não um crítico da Folha, do Estadão, da Veja...

Antes de mais nada, quero eximir de "culpa" tais homenageados. Fulano não é obrigado a divulgar meus textos, mesmo que ele seja o protagonista deles. Em alguns casos acho que quem tem de pedir perdão sou eu, por tê-los posto nessa roubada. E aqui volto ao tema do título. Escrever é mirar no que vemos e acertar no que não vemos (sei, a frase não é original, mas vem a calhar). E, com o tempo, aprender o mais difícil, que é exercer a humildade. Um escritor, mesmo desconhecido... diria mais: sobretudo desconhecido!, tem o costume de se dar certos ares (já dizia Bukowski). E a real é que tanto um escritor quanto um (por exemplo) compositor geram mais interesse quanto mais conhecidos forem. E ninguém tem culpa disso (a não ser os culpados). Se um cara escreve num meio de comunicação conhecido vai ser mais lido que outro que escreve num obscuro (obtuso?) blogue. Um cara que toca no rádio vai ser mais ouvido que um que só toca em seus shows. E la nave va...

Mas, antes dos depoises, é preciso deixar claro que não estou me lamentando. Pelo contrário. Este é um texto de autoanálise que compartilho com você, leitor que não é quem eu esperava. E é justamente isso que é o mais interessante. Era isso o que eu queria dizer. Um cara que faz um show fica feliz quando seus amigos vão vê-lo, mas fica mais feliz quando percebe que na plateia há mais pessoas desconhecidas que conhecidas. Da mesma forma, se escrevo um texto sobre o PT e meu camarada Edu Franco (petista homérico) vem ler e deixa algum comentário, é bacana, mas me deixa dentro da zona de conforto. O mais legal ainda é saber que o texto chegou a várias pessoas que não conheço, e a quem importa minha opinião muito mais que a um amigo intelectual de esquerda, pois é de bom-tom que um intelectual só leia alguém que lhe supere em intelectualidade. E eu, na condição de leitor, não sou exceção.

O resumo da (povera) ópera é: não se deve subestimar o leitor! Jamé! Dia desses estava um tanto desanimado, achando que o tempo gasto em encher de palavras este espaço não estava valendo o sacrifício, e eis que minha amiga Marianna Leporace resumiu belissimamente em uma frase nosso ofício. Disse ela que "a gente tem que seguir fazendo, esse é o nosso propósito na vida". E é isso. Não é que temos um dom ou coisa assim. Acho mais é que fomos castigados, pois nascemos com um vício do qual não temos como nos ver livres, daí que só nos sobra ceder a ele mais e mais. Pois, caso paremos, definhamos... Resumindo, enquanto houver um leitor, valerá a pena mais um texto. Não à toa Paulo Coelho está aí, escrevendo pra uns e sendo lido por outros. Por isso, caro leitor que não é meu amigo nem me deve nada (há exceções, claro), dedico a você estas maltraçadas.

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