Crônicas Desclassificadas: 61) Rebentação

Hoje revisava um livro didático que versava acerca da história recente da poesia brasileira (mais precisamente da Semana de Arte Moderna até os dias correntes), suas influências, seus expoentes, afluências e afluentes, quando me peguei jogado sem paraquedas num céu de brigadeiro, digo, de poetas, esbarrando em Bandeiras, Quintanas, Drummonds, Joões Cabrais e tudo o mais... e olha que voltei pra casa ainda (di)vagando ao sabor dos ventos de suas primeiras páginas...

... e percebi que este blogue que se denomina O X do Poema raramente trata de poesia. Já expliquei no primeiro texto que aqui postei (este) as razões (e as limitações) que me levaram a tal escolha, já que na verdade eu pretendia mais rasurar impressões musicais que poéticas. Mas, convenhamos, música e poesia são artes irmãs, e estão mais vizinhas do que pensamos. Vinicius de Moraes está aí como divisor de águas pra não me deixar mentir.

Sempre digo que não gosto de nomenclaturas e tipos nenhuns de restrições. Não vai mudar o que faço saber se sou compositor ou letrista, se sou letrista ou poeta, se sou poeta ou prosador (ou fingidor); o que importa é se faço bem o que faço e com sinceridade, com o coração na ponta da lâmina. Mario Quintana certa vez escreveu que "pertencer a uma escola poética é o mesmo que ser condenado à prisão perpétua". Li isso hoje, admito, mas caiu como uma luva!

E acabei me vendo rabiscar uns versos que, praticamente contra minha vontade, saíram um tanto antimusicais, rebeldes, querendo dizer o que eles queriam dizer. Assim, levado por eles meio que como na canção de Paulinho da Viola ("não sou eu quem me navega, quem me navega é o mar"), tentei ao menos ajudá-los a me guiar, pra que eu tivesse um pouco de voz nessa autoria. Ao fim deles, percebi que um nascimento se dá um tanto assim, à revelia dos progenitores. Afinal, acho que nem Deus sabia que o mundo ia dar no que deu (ao deus-dará). Eis o poema (poema?) que me saiu a fórceps:

REBENTAÇÃO

Ei, você, que se diz poeta!

Alto lá com essa caneta!

O papel aceita tudo

Carta, confissão, haicai, receita

Ele é seu criado mudo

E, calado, tudo aceita

Numa folha em branco tudo/nada cabe

O papel não tem opinião

Não importa o quão você se gabe

Ele, dócil, vai te dar razão

Ei, você, que se diz poeta!

Alto lá com essa caneta!

Antes do poema, pense

Comos e porquês, pra quem, pra quando

Quando você se convence

Pode estar só se enganando

Numa folha em branco morre/nasce um verso

Mas papel nenhum vai lhe dizer

Se é um verso bom ou se é o inverso

Ele existe só pra seu prazer

Ei, você, que se diz poeta!

Alto lá com essa caneta!

Pr'onde vai tão confiante?

Rima, redondilha, alegoria

Tudo posto, quem garante

Que resulte em poesia?

Uma folha em branco o mundo outrora era

Rebentou quando um poeta quis

Poesia é o fruto de quem gera

Poeta é quem é, não quem se diz

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P.S. Como a interpretação de texto hoje em dia anda um tanto em baixa, e antes que alguém sem pecados resolva me atirar pedras, quero dizer que não sou contra o direito de cada cidadão de cometer uns versos no silêncio da alcova, protegido pelas quatro paredes de sua timidez. Escrever (não só versos) é exercício salutar, e todos deviam malhar tal região tão esquecida nas academias, mas daí a se julgar poeta há uma longa estrada a ser percorrida. O problema é que há muitos que "se dão ares", agem com empáfia, arrogância mesmo, como se fossem seres iluminados. Depois, quando vamos ver, tal atitude não se justifica em versos...

Digo mais: poesia (e a arte em geral) é como uma mulher, jamais vai se dar de bom grado a um arrogante. Pode até ser por este violada, que não compactuará com seu gozo. Mas não confundam arrogância com vaidade, pois esta não é condenável; temos muitos vaidosos por aí, time do qual nosso genial Caetano Veloso é camisa dez. A vaidade é o orgulho de saber-se bom na medida exata, a arrogância é enxergar-se com lentes de aumento. Claro que esta é apenas minha opinião. E, já que comecei com Quintana, com Quintana termino: "O profeta diz a todos: 'eu vos trago a verdade', enquanto o poeta, mais humildemente, se limita a dizer a cada um: 'eu te trago a minha verdade.'"

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