Crônicas Desclassificadas: 89) Carta de um soldado da Música (a outro)

Caro irmão de tantas batalhas:

Temos sido bravos durante esses anos todos. Acostumados às porradas, ao nãos, a portas fechadas, a "por aqui você não passa", a "quem você pensa que é?"; sim, porque quem somos afinal? Órfãos de regalias, nos forjamos nossa própria paternidade. Aprendemos que os atalhos sempre nos levaram pelo caminho mais longo. A sola de nossos pés é uma dura crosta, por causa de tamanha caminhada. Nosso couro é resistente, nosso olhar é fixo (não podemos perder o contato visual, lembra?). Mas nosso sorriso é franco, nosso abraço é mais reconfortante que a cama mais macia do quarto mais luxuoso. Porque não somos frios e sabemos nos aquecer com o que levamos dentro de nós. Nosso coração é uma labareda incandescente (e explosiva) capaz de deixar o sol rubro de vergonha.

Sim, temos sido incansáveis guerreiros, confiantes de que essa "causa" que só existe dentro de nossas quixotescas cabeças é a certa e, portanto, venceremos, pois pertencemos ao lado certo (mas não pensarão assim todos?). Daí que nossa fragilidade nos ensina a transformar lágrima em lâmina, lâmina em música. É nesse passo que marchamos. Como quem dança. Fingindo que a guerra que nos impusemos (porque foi a que escolhemos) não passa de um grande baile e que o inimigo, quiçá, possa vir a ser o par. É, soldado, é nesse metal que nos fundimos, que fomos soldados. E te digo mais: o tempo passou, mas não perdemos os brios. Seguimos com "sangue no olho", e acho mesmo que estamos mais perigosos, porque aprendemos uma ou duas coisinhas sobre a arte de sobreviver e inventar nova dança pra música de sempre.

Mas, companheiro, nenhum homem é de ferro (nem mesmo o Homem de Ferro). E, no fundo, no fundo, todos lutamos pra ter direito à mesma paz que custa tão caro e é tão (mal) manipulada por poucos que dela não gostam. Assim que, de vez em quando, por artimanhas que aprendemos, conseguimos seduzir essa paz que é esposa dos que a maltratam, e conseguimos que se deite conosco. E temos quinze minutos de felicidade, porque naquele curto espaço de tempo pensamos saber como eles se sentem. Mas é aí que nos enganamos. E duplamente! Primeiro, porque a paz não pertence a eles. Segundo, porque eles não sabem a importância dela e, quando se deitam com ela, é como se se deitassem sós, com seu ego, seu mau humor esuas brochadas homéricas (porque eles não sabem fazer amor com a paz).

Por isso eu te peço perdão por esse momento de fraqueza. Por ter esse sorriso paspalhão tingido meu rosto de felicidade, fazendo-me crer que eu também mereço. Mas fique tranquilo, um soldado é sempre um soldado, mesmo (e principalmente) em tempos de paz. Fomos treinados pra dormir com um olho aberto. Estou apenas me dando umas raras férias e embebedando-me do líquido dessa taça de alegria pequeno-burguesa. Embebedo-me porque sei que lá, de onde viemos, esse cálice é quase sagrado de tão profano, de tão proibido. E, se pensarmos bem, ainda é tão pouco, não, companheiro? Você sabe do que estou falando. De modos diferentes estamos passando por situações semelhantes, só muda a língua.

Portanto, vim aqui te dizer que não, não tenho sido desleixado com nossa luta, nem estou enfeitiçado. Os olhos da medusa não nos cegam, ao contrário, alertam-nos. Assim, inebriado é que fico mais sóbrio, mais atento. Apenas engano o adversário, fingindo-me de morto, enquanto respiro e me recomponho. Saber retroceder é um belo método de buscar novos avanços. Estou a par de nossa estratégia, de nossos papos; da situação dos gays em Paris; dos versos que não mudei, porque sei que você os vai mudar sem precisar de minha autorização; estou a par! O que sucede nesses dias de paz é que fomos convocados a servir por um período incerto em quartéis distantes, em fusos horários diferentes, assim, quando nos tentamos passar informações, estamos em momentos distintos do dia. Mas a guerra continua a mesma.

Desarmei-me um tiquinho, mas só pra lustrar essas mesmas armas. Na hora em que não disparamos é porque estamos pondo um pouco de óleo nas juntas, apertando um parafuso frouxo, trocando outro que espanou, enfim, azeitando a arte da (nossa) guerra, que é muito diferente de aceitar a derrota. A felicidade de hoje é uma droga, eu sei, mas é uma droga conhecida. Já lemos muito sobre ela. E, embora não lhe sejamos imunes, ela não nos derruba. Um bom soldado, ainda que trançando os pés, marcha... como quem dança. E, já que "aqui nesse lugar todo mundo dança" sem saber por quê, pelo menos nós somos privilegiados por ter aprendido (sem que ninguém nos ensinasse) a escolher em qual dança dançar... e como.

Amanhã, mais tardar depois de amanhã, de manhã cedinho (conforme nossos relógios bem particulares), este soldado, embora bocejante, já estará a postos, pronto pra despertar o galo. Porque um bom soldado sabe que morre e a guerra continua. Somos todos peões nesse xadrez. Viu só? Até minhas armas-palavras, que andavam esmorecidas, ante o menor toque de despertar, já se mostraram preparadas. Acho que dependemos disso, de que alguém nos grite ao pé do ouvido "em marcha, soldado!", visto que nessa guerra um é o general do outro. Assim, meu general-irmão, cá estou apresentando palavras-armas, com o cartucho cheio. E, você sabe, mesmo que gastemos todas as balas, ainda teremos nossa própria carcaça pra explodir a mesmice, homens-bomba que somos na guerra santa que inventamos, também conhecida como Música.

Ah, e não esqueci, não: parabéns, meu general!

A EC.

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Trilha sonora bastante oportuna pra finalizar esta carta: